EL GAUCHO

A Jorgelina, Alberto y Anabel.

Hijo de algún confín de la llanura

abierta,elemental, casi secreta,

tiraba el firme lazo que sujeta

al firme toro de cerviz oscura.

Se batió con el indio y con el godo

murió en reyertas de baraja y taba;

dio su vida a la patria, que ignoraba,

y así perdiendo, fue perdiendo todo.

Hoy es polvo de tiempo y de planeta;

nombres no quedan, pero el nombre dura.

Fue tantos otros y hoy es una quieta

pieza que mueve la literatura.

Fue el matrero, el sargento y la partida.

Fue el que cruzó la heroica cordillera.

Fue soldado de Urquiza o de Rivera,

lo mismo da. Fue el que mató a Laprida.

Dios le quedaba lejos. Profesaron

la antigua fe del hierro y del coraje,

que no consiente súplicas ni gaje.

Por esa fe murieron y mataron.

En los azares de la montonera

murió por el color de una divisa;

fue el que no pidió nada, ni siquiera

la gloria, que estrépito y ceniza.

Fue el hombre gris que, oscuro en la pausada

penumbra del galpón, suena y matea,

mientras en el Oriente ya clarea

la luz de la desierta madrugada.

Nunca dijo: Soy gaucho. Fue su suerte

no imaginar la suerte de los otros.

No menos ignorante que nosotros,

No menos solitario, entró en la muerte.

JORGE LUIS BORGES